Иногда меня это крайне утомляет. Когда садишься за пост утром в первый свой выходной и понимаешь, что мозг не склонен к этой созидательной работе. То есть… ты смотришь на текст, ты находишься в предвосхищении распаковки потенциала, но когда пытаешься сделать усилие, чтобы написать что-то, понимаешь, что твое серое вещество не в состоянии слепить удобоваримую форму из того сырья, что ты накопил в себе. Ты не хочешь спать, но глаза болезненно утомлены. Под черепную коробку будто кто-то набил вату. Она лишает мысль ясности, глубины, конкретики. Все пухлое, ватное, перисто-кучевое. Нет никаких углов, рамок, нет никакой жесткости, никакого каркаса. Только размытая чача, как снег, из которого никогда не слепишь снеговика. Что остается? Только сидеть и ждать, когда это пройдет. Когда тело наконец-то перестанет мстить мне за вчерашнее напряжение на работе, когда все-таки сделает глоток чистого сознания и даст мне нормально работать. Ненавижу это состояние.